Ojalá exista el cielo — Parte 2

John seguía junto al muro de la iglesia cuando Cleir volvió hacia él.

—Tienes que irte —le dijo—. Ahora.

Él miró la calle por la que había regresado. Entre el humo apenas distinguía el camino hacia su casa. Quería obedecer, pero cada vez que intentaba dar un paso pensaba en dejar a su hermana allí.

Cleir se acercó para tomarlo del brazo.

Entonces se detuvo.

Giró la cabeza hacia los tejados. Sus dedos se cerraron sobre la empuñadura y, antes de que John pudiera preguntarle qué ocurría, lo apartó de un empujón.

Un silbido atravesó el ruido de la aldea.

Cleir adelantó un pie y levantó la espada. Sus ojos siguieron algo que John apenas alcanzó a distinguir: una línea oscura que descendía hacia ella.

—¡Cleir!

Su hermana golpeó el proyectil de lado, buscando desviarlo.

El estruendo cubrió su grito.

Una ráfaga estalló alrededor de Cleir. El polvo y las piedras sueltas del camino salieron despedidos; las ventanas de la iglesia se hicieron añicos y varias tejas se desprendieron de una casa cercana.

John levantó los brazos frente al rostro.

A través del polvo vio a su hermana resistir, con ambas manos sobre la empuñadura. Sus botas se hundieron en el suelo y las piedras bajo sus pies se agrietaron. La hoja había apartado la punta de la jabalina, pero el proyectil seguía empujando contra ella.

El acero se dobló.

Cleir intentó cambiar el ángulo. Una grieta recorrió la espada desde el punto de contacto hasta la empuñadura.

La hoja estalló en fragmentos.

Un destello azul atravesó la tela a la altura del pecho de Cleir. La luz provenía de un collar que llevaba oculto bajo la ropa. Antes de que John pudiera distinguirlo, una barrera luminosa apareció frente a su hermana.

La jabalina chocó contra la protección.

Por un instante, el proyectil quedó suspendido ante su pecho. La barrera se hundió hacia dentro, rodeada de pequeñas fisuras luminosas.

Cleir retrocedió un paso.

La gema del collar brilló con más intensidad.

Después la barrera se quebró.

La jabalina la atravesó por el pecho y la arrancó del suelo.

John vio a su hermana desaparecer contra la fachada de la casa que tenía detrás. Los tablones se partieron hacia dentro y el proyectil siguió avanzando con ella, atravesando la vivienda.

Una parte del tejado cedió. La pared del fondo reventó y la jabalina cruzó la calle siguiente, golpeando el costado de otra casa. Arrastró vigas, muebles y trozos de mampostería hasta salir por el otro extremo.

Una lluvia de escombros alcanzó la iglesia.

John intentó agacharse. Un fragmento de madera lo golpeó en el hombro y la fuerza de la ráfaga lo arrojó contra el muro. Cayó bajo los restos de un pequeño alero que se había desprendido sobre él.

Al final de la calle, la jabalina impactó contra un árbol grueso.

La punta se hundió en el tronco. La madera se abrió alrededor del metal, dejando una grieta profunda que subió hasta las primeras ramas. Varias se desgajaron y cayeron sobre el camino. El árbol se inclinó, todavía sujeto por las raíces, mientras el proyectil terminaba de detenerse.

Luego, John solo oyó un zumbido.

Tenía la mejilla contra la tierra. Algo pesado le oprimía la espalda y cada intento de respirar le provocaba dolor en el costado.

Movió una mano.

Los dedos encontraron polvo, una teja rota y una astilla que le abrió la palma. Empujó los tablones que tenía encima hasta conseguir espacio para sacar el brazo.

—Cleir…

No supo si había pronunciado su nombre o solo lo había pensado.

Se arrastró fuera de los restos del alero. Al apoyar el brazo derecho, el hombro le falló y volvió a caer. Usó el otro para incorporarse.

El polvo le hacía llorar los ojos. Tosió y escupió tierra.

Frente a él, la primera casa tenía un hueco enorme en la fachada. A través de él alcanzaba a ver los restos de la pared del fondo y, más allá, otra abertura.

John dio un paso hacia allí.

—¡Cleir!

El zumbido persistía. Vio a una mujer salir de entre los escombros con las manos sobre la cabeza; movía la boca, pero él no conseguía entenderla.

Siguió avanzando.

Tropezó con una viga y se sostuvo de un muro que aún permanecía en pie. La sangre de una herida en la frente le bajó hasta la ceja. Se la limpió con la manga.

El polvo comenzó a disiparse.

Al otro extremo del recorrido estaba el árbol.

Y junto a su tronco, Cleir.

John se detuvo.

La jabalina seguía atravesándola, anclada en la madera quebrada. Su hermana tenía la cabeza inclinada y un brazo colgando junto al cuerpo. La ropa estaba empapada de sangre.

Él intentó acercarse.

Cleir levantó el rostro.

Sus ojos encontraron los de John. Pareció hacer un esfuerzo por hablar, pero él solo veía cómo le temblaban los labios.

Huye.

John negó con la cabeza.

Cleir volvió a mover la boca, pronunciando lentamente la misma palabra.

Esta vez, él comprendió.

Detrás de su hermana, varios soldados aparecieron entre las casas. Uno señaló hacia el árbol. Otro levantó su espada y comenzó a acercarse.

John miró a Cleir una última vez.

Después retrocedió y echó a correr.

El dolor del hombro lo obligaba a mantener el brazo cerca del cuerpo. Cada paso le sacudía el costado, pero siguió avanzando. La espada de madera, que había perdido al caer, quedó entre los escombros.

—No… No, no…

Las palabras se le escapaban entre respiraciones cortas.

Cleir había detenido sus ataques cientos de veces. Había esquivado cada estocada, corregido cada error. Esa misma tarde lo había derribado sin esfuerzo.

Ella puede aguantar.

John apretó el paso.

Voy por mamá. Volvemos y la ayudamos.

No quiso pensar en la sangre.

La cabaña apareció entre el humo. La puerta estaba abierta, torcida sobre una de sus bisagras.

John frenó.

Oyó una risa en el interior.

Avanzó hasta la entrada y vio una silla volcada, una olla caída junto al hogar y manchas de sangre sobre la madera. Su madre estaba en el suelo, cerca de la mesa.

Había tres soldados con ella.

Uno la sujetaba por el brazo. Otro registraba los pocos objetos que guardaban en un estante. El tercero, con una cicatriz que le cruzaba el rostro, se volvió al escuchar a John.

—Tenemos compañía.

El hombre que estaba junto al estante dejó caer un cuenco.

—Mira quién volvió.

John buscó los ojos de su madre.

Ella levantó la cabeza con esfuerzo. Tenía el rostro hinchado y una herida en la frente.

—John… Vete.

Él entró en la cabaña.

El soldado que la sujetaba tiró de su brazo y la hizo gritar.

John sacó la daga que llevaba al cinto. Se lanzó contra él antes de pensar dónde estaban los otros dos.

La hoja pasó lejos del cuello del hombre.

Una mano le atrapó la muñeca. El soldado de la cicatriz le dio una patada en el estómago y John cayó contra la mesa. Se quedó sin aire; abrió la boca, pero no consiguió respirar.

La daga resbaló de sus dedos.

—Quieto —ordenó el capitán a sus hombres—. Átenlo.

John intentó levantarse. Uno de los soldados lo agarró por el cabello y lo arrastró hacia una silla. El otro le llevó los brazos detrás del respaldo.

El movimiento le arrancó un grito cuando le forzaron el hombro herido.

Se resistió mientras le apretaban una cuerda alrededor de las muñecas. Recibió un golpe en el rostro y sintió el sabor de la sangre.

—¡Déjenlo! —gritó su madre—. ¡Él no les ha hecho nada!

El capitán se acercó a ella y la golpeó con el pie. La mujer se encogió sobre el suelo.

John tiró de las ataduras.

—¡No la toques!

El capitán lo miró. Luego recogió la daga y la dejó sobre la mesa, fuera de su alcance.

—Sujeten también sus piernas.

Los soldados aseguraron sus tobillos a las patas de la silla. John siguió forcejeando hasta que la cuerda le abrió la piel de las muñecas.

Uno de los hombres se agachó frente a él.

—Puedes gritar todo lo que quieras.

Se levantó y volvió hacia su madre.

John vio cómo los tres hombres la rodeaban. Escuchó sus amenazas y entendió lo que iban a hacer.

—¡No! ¡Déjenla!

Las piernas de la silla golpearon el suelo cuando intentó levantarse con ella. Uno de los soldados regresó y lo empujó contra la pared.

Después volvió junto a los otros.

John comprendió entonces que no se habían conformado con golpearla.

—¡No! ¡Por favor!

Tiró de las cuerdas hasta dejar de sentir los dedos.

John siguió llamándola. Tiró de las cuerdas hasta dejar de sentir los dedos, buscó algo contra lo que cortarlas, intentó soltarse una mano. Cada vez que ella pronunciaba su nombre, él respondía que estaba allí, que iba a ayudarla.

No consiguió llegar hasta ella.

En algún momento dejó de encontrar palabras. Continuó moviendo los labios, repitiendo la misma súplica.

Cuando los hombres se apartaron, su madre permaneció inmóvil.

John esperó a que levantara la cabeza.

—Mamá…

Uno de los soldados se acomodó la ropa. Otro recogió su arma.

El capitán se acercó a la silla y observó al muchacho.

—Mírame.

John tenía los ojos fijos en el cuerpo de su madre.

El capitán lo tomó por la mandíbula y le volvió el rostro. John apenas sintió los dedos.

—Ya no quiere ni pelear —comentó el hombre.

Soltó su cara y se dirigió hacia la puerta.

—Vámonos.

—¿Y él? —preguntó uno de los soldados.

—Déjalo.

Los dos hombres lo siguieron.

John volvió a mirar a su madre.

Una de sus manos había quedado extendida junto a la mesa. Todavía tenía una pequeña mancha de harina entre los dedos.

Había preparado la comida. Los había llamado desde la puerta.

Él había estado a pocos pasos de la casa.

La silla crujió.

John notó una presión en el pecho. Trató de tomar aire, pero algo seguía cerrándole la garganta.

Uno de los soldados se detuvo y miró hacia atrás.

—¿Oíste eso?

John apretó las manos.

El respaldo se partió.

El movimiento le arrancó un dolor intenso de los hombros, pero sus brazos siguieron tirando. Las cuerdas quedaron flojas entre los trozos de madera. Se inclinó hacia delante y las ataduras de sus piernas cedieron cuando la silla terminó de romperse.

El soldado desenfundó su espada.

John ya estaba junto a la mesa.

Recogió la daga.

No supo cómo había recorrido aquella distancia tan rápido. El hombre intentó alzar su arma; John le sujetó la muñeca y hundió la hoja en su garganta.

El soldado cayó contra el marco de la puerta.

El segundo se volvió.

—¡Capitán!

John arrancó la daga y avanzó hacia él.

La espada del hombre descendió sobre su hombro. John se apartó apenas lo suficiente para que el filo le abriera la manga. Sintió el corte, pero no se detuvo.

Se metió bajo el brazo de su adversario y lo golpeó contra la pared. La madera cedió a la altura de su espalda.

El soldado dejó caer la espada.

John lo apuñaló antes de que pudiera recuperarla.

Cuando retiró la mano, el hombre se desplomó.

El capitán había retrocedido hasta el exterior de la cabaña. Desenfundó su espada y adoptó una posición de defensa.

John salió tras él.

Tenía fragmentos de cuerda colgando de las muñecas. La sangre le corría por el brazo y empapaba el mango de la daga.

El capitán miró a sus hombres caídos. Después volvió a fijarse en John.

—¿Qué eres tú?

John no respondió.

Podía ver al hombre, la espada que sostenía, el pie que desplazaba hacia atrás. Todo lo demás le resultaba lejano. La aldea seguía ardiendo, pero apenas registraba sus gritos.

Se lanzó contra él.

El capitán desvió la daga con su espada. John sintió el golpe en la muñeca y giró sobre sí mismo, impulsado por una fuerza que no supo frenar.

El hombre aprovechó para cortarle el costado.

John trastabilló. Bajó la mirada hacia la herida y enseguida volvió a avanzar.

Esta vez golpeó el brazo que sostenía la espada. El capitán perdió la posición y tuvo que retroceder varios pasos para evitar la daga.

Miró por encima del hombro de John. Al otro lado del camino, varios soldados salían de una calle lateral.

—¡Arqueros! —gritó.

John siguió persiguiéndolo.

Uno de los soldados se detuvo y levantó el arco.

John no lo vio.

El capitán estaba delante de él. Solo necesitaba alcanzarlo.

Apretó la daga y dio otro paso.

La primera flecha se le clavó en la espalda.

El impacto lo hizo arquearse. Antes de que pudiera volverse, recibió una segunda. La tercera lo alcanzó cuando intentó seguir avanzando.

Cayó de rodillas.

La daga golpeó la tierra.

Buscó aire y apenas consiguió una respiración entrecortada. La presión que lo había impulsado empezó a desaparecer, dejándolo con el dolor de las heridas y un temblor que no podía controlar.

El capitán seguía frente a él, fuera de su alcance.

John intentó recoger la daga.

Sus dedos rozaron el mango, pero el brazo no lo sostuvo. Cayó de lado, sobre el camino.

Entre las botas de los soldados alcanzó a ver la puerta de su casa.

Quiso llamar a su madre.

Solo salió un sonido débil.

Pensó en Cleir junto al árbol. En su madre esperándolo. Había corrido de una a otra, convencido de que podía volver a buscarlas.

Intentó levantarse una vez más.

No pudo.