y el neurotípico promedio se preguntará

que si no tenía nada más productivo que hacer

que espantar llorando a mi alma de mi cuerpo

en la parte de atrás de un bus comercial

un viernes de septiembre a las cuatro de la tarde.

porque retumba en el maletero

esa bolsa de gimnasio hasta las trancas de pintura

que pesa casi lo mismo que el cadáver de esa niña

que se tiró por el alféizar de su ventana

un día cómo este hace cuatro años

e igual de grandes eran sus michelines

cómo mis ganas de gritar en este mismo asiento del bus

“y sabes que también es grande?”

mis ganas de que se estalle este puto bus, joder

así que, señor policía,

cuándo digo que me quiero matar,

piénselo cómo si fuese una pensionaria

que tiene muchas ganas de fumarse un cigarrillo,

y así por lo menos

tendrá algún recuerdo mío

en el que no me he muerto