Le vent du matin n’avait pas encore dissipé les brumes de Vinsart.
Dans les ruelles pavées, les deux adolescents couraient presque, leurs pas claquant sur les pierres irrégulières.

— Tu crois que c’était quoi, ce truc que t’as sorti de lui ?
— Aucune idée. Mais c’était pas une grippe, en tout cas.

Ils bifurquèrent dans une ruelle en pente, frôlant des caisses de légumes renversées par le vent.
Une vieille femme les suivit du regard depuis son porche, les yeux plissés, la bouche pincée comme si elle pouvait les dissoudre à force de les fixer.

— On dirait qu’on a volé une chèvre ou cassé une lanterne, marmonna Garlan.
— Ou les deux, répondit Marenna, sans ralentir.

Devant eux, la brume s’effilochait sur les champs, et l’air portait déjà l’odeur d’un tonnelet trop ouvert.
Il n’y avait qu’un seul centaure dans tout le village capable de leur donner des réponses — même s’il fallait souvent lui parler entre deux hoquets d’ivresse.

Ils le trouvèrent sans surprise, étendu dans la grande prairie, les quatre jambes écartées, une gourde vide entre les doigts.
Le museau pointé vers le ciel, Tharion discutait visiblement de philosophie avec un nuage.

— THARION !

Aucune réaction.

— T’es encore rond comme une barrique, soupira Marenna.

Garlan, sans prévenir, leva les mains. Une bulle d’eau apparut, puis une deuxième, puis une troisième.
Il les fusionna, un sourire mauvais au coin des lèvres, et fit jaillir une trombe d’eau en plein sur le flanc du centaure.

— YAAAH ! MAIS T’ES MALADE OU QUOI ?!

Tharion bondit sur ses pattes, ruisselant, les poils hérissés, les naseaux frémissants.
— Tu aurais pu laisser faire Marenna ! Elle m’aurait désoulé avec une magie de détoxification !
Garlan croisa les bras.
— Mouais. Tu bois pas un peu exprès pour qu’elle te touche, espèce de vieux pervers à sabots ?

Le centaure resta bouche bée.
Il ouvrit la bouche. La referma. La rouvrit.
— Mais… mais non ! Enfin ! N’importe quoi ! Elle a que deux pattes et moi… moi je suis bien trop vieux pour ces conneries !

Marenna leva un sourcil, blasée.
— C’est pas une dénégation très solide, grogna-t-elle.

Tharion toussota, tenta de se donner contenance et secoua sa crinière dégoulinante.
— Bon, bon… Vous vouliez quoi, exactement ?

Garlan s’approcha, bras croisés.
— On voulait savoir… est-ce que pour faire de la magie, normalement, il faut incanter ? Des mots, des rituels, des trucs du genre ?

Tharion s’étouffa avec sa propre salive. Il toussa, les yeux exorbités, cherchant son souffle comme si on venait de lui faire avaler un sabot mal découpé.
— QUOI ?! Mais… pourquoi cette question ?!

Marenna raconta vite : l’arrivée de l’étranger, le mal aux poumons, le soin qu’elle avait donné, la réaction de l’homme.
Garlan ajouta comment il s’était téléporté sans comprendre.

Le centaure pâlit.
Son regard se perdit un instant vers les collines.
— Hum… Vous n’auriez pas dû le soigner, murmura-t-il.

Puis il tourna la tête vers Garlan, soudain sérieux.
— Et toi… tu t’es téléporté ? Comme ça ? Sans runes ? Sans incantation ?

Les deux adolescents échangèrent un regard incertain.
— Ben… oui, répondit Garlan.
— Pourquoi tu réagis comme ça ? demanda Marenna, la voix plus tendue.

Tharion se gratta la nuque, visiblement mal à l’aise. Ses sabots arrière trépignaient dans l’herbe.
— Hm. J’ai pas dit que c’était grave, hein… mais disons que… vous auriez pu vous abstenir. Et que… bon… c’est pas rien. Et… ah tiens, il est midi, vous avez pas faim ?

— Tharion, insista Marenna, les bras croisés. Tu sais quelque chose. Et on ne bougera pas d’ici tant que tu ne nous l’auras pas dit.
— Tu veux qu’on invoque une deuxième trombe ? ajouta Garlan, mi-sérieux, mi-amusé.

Le centaure les observa longuement, le regard plus dur qu’à l’accoutumée.
Puis, dans un soupir, il s’assit sur ses postérieurs, croisa les bras et lâcha :
— J’ai déjà vu ça. Une seule fois.

Marenna et Garlan échangèrent un regard inquiet.
Tharion fixa l’horizon.
— Une fille. Il y a longtemps. Quinze ans, peut-être. Toute calme. Des yeux noirs comme la suie, une voix à peine audible. Elle a levé une main. Pas un mot. Pas un cri. Et toute une forêt a pris feu. D’un seul coup. En silence. Comme si le monde avait oublié d’attendre l’incantation.

Le silence qui suivit pesa lourd.
— Et ensuite ? demanda Marenna.
— Ensuite ? Il a plu des têtes pendant deux semaines. L’armée locale a tout rasé. Et elle, plus personne ne l’a jamais revue.

Un nouveau silence, plus épais encore.
Garlan déglutit.
— Tu crois qu’on est comme elle ?

Tharion haussa lentement les épaules.
— Je crois que vous êtes jeunes. Puissants. Et pas prêts à ce que ça attire.

Il se redressa, les muscles tendus, le regard sombre.
— Montrez-moi cet étranger. Tout de suite.

Ils repartirent vers le village, pressés.
Mais à mesure qu’ils approchaient de la maison de Marenna, une inquiétude s’insinuait : aucune trace de l’homme encapuchonné.

Ils interrogèrent les passants — personne ne l’avait vu ressortir.

— Peut-être qu’il est encore à l’intérieur, proposa Marenna.

Ils s’approchèrent de la porte.
Garlan frappa. Pas de réponse.
— C’est pas normal, murmura-t-il.

Marenna posa la main sur la poignée.
La porte grinça, s’ouvrit lentement.
L’air à l’intérieur semblait figé, trop calme.

Une chaise était renversée.
Une fiole de verre brisée répandait un éclat de lumière au sol.
Garlan fronça les sourcils.
— Il y avait cette chaise tout à l’heure ?
— Non.

Marenna avança d’un pas, prudente, effleurant la nappe tordue du bout des doigts.
C’est alors que Garlan aperçut une tache sombre entre deux planches du plancher.

Il s’approcha, lentement.
Le corps était là.
Immobile.
Un poignard planté dans la poitrine.

Marenna étouffa un cri.
Tharion s’immobilisa.
Garlan pâlit.

— Il est mort, souffla-t-il.