[Retour dans le passé — quinze ans plus tôt]

La mémoire de Tharion s’ouvrait parfois comme une plaie qu’on aurait mal refermée : il suffisait d’un souffle pour qu’elle se remette à saigner.
Ce jour-là, leur groupe attaquait le repaire d’un roi démon.
Une forteresse taillée dans la roche, nichée au fond d’un ravin où la lumière s’égarait.
C’était censé être leur mission finale — celle où tout devait se jouer.

La plaine en contrebas s’était teintée d’un rouge obsédant : rouge de feu, rouge de sang, rouge de colère.
Et au centre de cette mer de violence, cinq silhouettes se tenaient, dos à dos, luttant comme un seul corps.

Tharion, plus jeune, mais déjà taillé dans le fer et la hargne.
Carea, l’humain encapuchonné, pisteur et assassin, rapide et silencieux comme une ombre.
Kraes, l’elfe noble, maniant sa lame avec une grâce presque cruelle.
Danbur, la naine soigneuse, râleuse et solide, tatouée de runes de guérison, toujours imprégnée de l’odeur d’arnica et d’huile de fer.
Et Ratim, le magicien — grand, voûté, génial et un peu fou.
Dans ses yeux flamboyait la même lueur que dans ceux de son fils, Garlan.
Oui, Ratim était le père du garçon.

Ce jour-là, ils avaient cru pouvoir changer le monde.
Mais le monde, lui, n’avait pas demandé à être changé.

Les flammes tourbillonnaient en spirales vivantes, comme si l’enfer lui-même rejetait leur présence.
— Danbur, sur ta gauche ! hurla Ratim.
La naine leva une main couverte de symboles et fit jaillir un glyphe de lumière dorée. Le sort explosa, renvoyant une lame démoniaque qui menaçait Kraes.
Le groupe formait un cercle, non pas par stratégie, mais par instinct.
Dos à dos. Toujours.

Carea jeta un regard à Tharion. Le centaure saignait à l’épaule, mais tenait bon.
— T’as pas changé, grogna l’assassin. Toujours le premier à foncer.
— Et toi, toujours le dernier à couvrir les arrières, répondit Tharion avec un rictus.

Ils échangèrent un sourire bref, le genre de sourire qu’on partage avant de mourir ensemble.
— Tu me promets qu’on s’en sort cette fois ? demanda Carea, presque dans un souffle.
Tharion serra les dents, sans répondre.
Mais son regard disait oui.

Ratim, un peu plus loin, leva les bras, cheveux en feu, bâton vibrant de mana. Un éclair de puissance fendit le ciel. Et, dans un instant suspendu, il pensa à un enfant caché dans un coin de mémoire.
Garlan. Petit, curieux, vivant.
Je fais ça pour toi.

Mais le feu avala tout.
La terre se rompit sous leurs pieds, les cris se mêlèrent aux prières.
Et quand le silence retomba, il ne resta que des cendres et des corps.

Carea, Ratim, Kraes… disparus.
Ou du moins, c’est ce qu’ils avaient cru.

[Retour au présent]

Tharion fixait l’homme qui se tenait devant lui, immobile, vivant.
— Tu es mort, souffla-t-il. J’étais là, Carea. J’ai vu ton sang couler. J’ai entendu ton dernier souffle.

L’autre esquissa un sourire las, presque doux.
— Alors peut-être que je suis mort, Tharion. Ou peut-être que ce que tu as vu n’était qu’une mise en scène.

Il fit un pas vers lui, sans agressivité, mais chaque mot semblait chargé d’un venin tranquille.
— Le monde a changé. Et toi, tu ne l’as pas vu venir.

— Pourquoi as-tu tué cet homme ? demanda Tharion d’une voix grave.
— Parce qu’il parlait trop, répondit simplement Carea. Et qu’il allait prévenir ceux qu’il ne faut jamais prévenir.

Tharion serra les poings.
— Qui t’envoie ?
— Celui que nous avons voulu tuer il y a quinze ans.

Le centaure recula d’un pas, frappé par l’invisible.
— Quoi ? Tu es devenu un démon pour revivre ?

Carea eut un sourire déformé.
— Oui. Et je dois t’avouer… c’est plutôt agréable. De pouvoir tuer sans douleur. De sentir la force brute couler dans tes veines. Je comprends mieux pourquoi ils étaient si difficiles à abattre.

La rage monta en Tharion comme un orage.
— Je vais le trouver. Et je vais le tuer.

Carea éclata d’un rire bref, presque compatissant.
— Non, mon vieux. Tu ne fais déjà plus le poids face à moi. Alors face à lui ? Tu n’en aurais même pas le temps.

Le silence s’abattit, lourd, électrique.
Chaque respiration semblait prête à se transformer en explosion.

Puis, un craquement sec retentit derrière eux.
La porte de la maison s’ouvrit.
Marenna et Garlan sortirent, le visage pâle, épuisés.
Ils n’en pouvaient plus de cet enfermement avec le cadavre.

Marenna leva les yeux vers Carea.
Et son cœur se serra — pas de peur, mais d’effroi intérieur.
Elle voyait quelque chose qu’aucun autre ne pouvait voir.

Sous l’apparence calme et presque humaine du revenant, elle percevait la dislocation.
Une silhouette déchirée.
Un être dont les morceaux d’âme ne tenaient plus ensemble.
Elle sentit sa propre magie vibrer au contact de cette anomalie :
l’homme devant eux n’était plus vivant… ni vraiment mort.
Son aura hurlait. Pas de son, pas de cri — un hurlement silencieux, intérieur, que seule son empathie pouvait capter.

Cette vision lui serra le cœur. Pas de peur, pas de répulsion : un chagrin abyssal.
Comme si elle assistait au supplice d’un être que le monde avait oublié de délivrer.

À côté d’elle, Garlan fronça les sourcils.
Il ne voyait pas ce qu’elle voyait, mais il le sentait.
L’air vibrait d’une animosité glacée.
L’espace lui-même semblait hostile, saturé de haine ancienne.

Il voulut parler, reculer, faire un geste…
Mais sa main s’éleva sans qu’il l’ait décidée.

Une lumière bleutée jaillit entre ses doigts.
Des arcs d’électricité crépitèrent autour de sa paume, fendant l’air comme des serpents lumineux.
Son cœur battait trop fort. Quelque chose en lui répondait à cette présence, comme si une force enfouie cherchait à s’exprimer par la foudre.

— Garlan ! Non ! cria Marenna.

Trop tard.
La décharge partit dans un claquement sec.
Un éclair aveuglant déchira l’air entre eux.

Carea leva une main, paume ouverte.
L’électricité se dispersa contre un champ invisible, dans une gerbe de lumière blanche.
L’impact souleva la poussière, fit vibrer les murs.

Garlan recula, les yeux écarquillés.
Carea ne bougeait pas. Pas une brûlure. Pas une trace.
Seulement ce sourire — triste, presque désolé.

— Tu vois, murmura-t-il. Voilà ce que fait le monde, maintenant. Il arme les enfants.
Puis il leva la main à son tour.

Tharion s’élança.
Son corps massif se jeta entre Garlan et Carea, sa hache sifflant.
Mais le démon fut plus rapide.
D’un simple mouvement du poignet, il bloqua la lame à main nue.
L’acier trembla. Tharion sentit une résistance surnaturelle, froide, presque liquide.

— Toujours à jouer les gardiens, soupira Carea. Tu n’as jamais su lâcher prise.

Il le repoussa d’un revers brutal.
Le centaure heurta un arbre, l’écorce éclata sous l’impact.
Garlan courut vers lui, paniqué.
— Tharion !

Le centaure grogna, essaya de se relever.
Son flanc saignait, mais son regard brûlait toujours de la même fureur.

Carea fit quelques pas vers eux.
Autour de lui, l’air ondulait comme chauffé à blanc.
Sa voix, pourtant, restait calme.
— Ce monde s’effondre, Tharion. Ce que nous avons protégé n’existe plus. Vous n’êtes plus que des reliques.

Marenna fit un pas en avant, tremblante, les yeux emplis de lumière verte.
— Non… Pas tant qu’on respirera encore.

Carea la regarda, surpris.
Pendant un instant, dans ce regard déchiré, quelque chose vacilla.
Un reste d’humanité.
Un souvenir.

Il recula d’un pas, comme s’il venait de s’apercevoir de ce qu’il était devenu.
Le souffle du vent se leva, soulevant la poussière autour de lui.

— Tu es comme ton père, dit-il à Garlan, la voix presque douce.
— Mon père ?
— Ratim. Il m’a sauvé plus d’une fois. Et moi, je ne l’ai pas sauvé quand j’aurais pu.

Son visage se crispa, la colère remplaçant la douleur.
— Dis à ton vieux qu’il avait raison : la magie pure, ça dévore l’âme.

Un grondement retentit, profond, guttural.
L’air vibra de nouveau.
Et en un souffle, Carea disparut — avalé par sa propre ombre.

Tharion resta immobile, haletant, le regard perdu vers l’endroit où son ancien compagnon s’était tenu.
Marenna, encore pâle, posa une main tremblante sur le bras de Garlan.
— Qu’est-ce que c’était… ça ?
Tharion ferma les yeux.
— Un souvenir revenu d’entre les morts.
Et un avertissement.

La lumière du soir filtrait entre les arbres, froide, presque bleue.
Dans cet instant suspendu, personne n’osa parler.
Car tous sentaient, sans se le dire, que ce n’était qu’un commencement.