Marenna courut vers Tharion.
Le centaure était à genoux, figé dans une immobilité presque sculpturale. Ses muscles tremblaient sous la peau, mais son regard, lui, restait alerte.
La dague empoisonnée était plantée profondément dans son flanc. Autour d’eux, les dernières braises des sorts de Garlan flottaient encore dans l’air, comme autant de lucioles rouges hésitant à s’éteindre.

Elle posa les mains sur lui et appela sa magie.
Mais quelque chose clochait.
Le poison réagissait, se défendait, se tordait sous la lumière verte.
Un venin ancien, intelligent, presque vivant.
Il ne se contentait pas de détruire : il s’adaptait.

Marenna resserra la mâchoire, la sueur perlant sur son front.
Elle redoubla d’effort, concentra sa lumière.
Un halo vert pulsa entre ses paumes.

Tharion grogna, un filet de salive noire coulant sur sa lèvre.
— Tiens bon… murmura-t-elle.

Mais sa chaleur chutait.
Sous ses doigts, elle sentait sa peau refroidir.

Garlan s’approcha lentement. Il ne dit rien, mais ses yeux étaient durs.
C’était leur premier vrai combat d’aventuriers, et ils comprenaient déjà pourquoi tant de héros finissaient sous terre avant d’avoir atteint le rang E.

Il s’agenouilla à côté d’elle.
— Je vais essayer un truc, dit-il simplement.

Marenna le regarda sans comprendre.
— Garlan, qu’est-ce que tu…

Il posa une main dans son dos.
Elle sursauta, ses joues rosirent aussitôt.
— M-Mais qu’est-ce que tu fais ?!

— Ne t’inquiète pas… j’essaie quelque chose.

Il ferma les yeux et se concentra.
Son mana, d’ordinaire explosif, bouillonnant, se fit fluide. Il cessa de le comprimer ou de le diriger. Il le laissa couler, doucement, dans le corps de Marenna.

Le contact fut immédiat.
Une onde tiède, profonde, se répandit en elle.
Son flux se déverrouilla.
Et soudain, sa magie jaillit, libre, pure, naturelle.

Des racines lumineuses serpentèrent sur ses bras.
Ses cheveux se soulevèrent doucement, comme portés par le vent.
Sa peau sembla se fondre dans la lumière et l’air.
Pendant un bref instant, elle n’était plus tout à fait humaine — presque une dryade revenue d’un autre âge.

Elle posa ses mains sur Tharion.
La lumière verte se fit plus vive, plus dense.
Le poison remonta lentement, expulsé, formant des volutes sombres sur la peau du centaure avant de s’évaporer en une brume noire.

Tharion prit une grande inspiration.
Ses muscles se relâchèrent, ses yeux reprirent leur éclat.
Il posa une main lourde sur l’épaule de Marenna, puis sur celle de Garlan.
— Je ne sais pas si un jour vous cesserez de m’étonner…

Ils éclatèrent de rire.
Un rire nerveux, mêlé de fatigue et de soulagement.

Le lendemain matin, après quelques heures de sommeil et un repas aussi fade que bienvenu, ils prirent la route de la guilde des aventuriers.

Pour la première fois, ils étaient officiellement des aventuriers.
Et la première étape, c’était la plaque.

Chacun reçut un médaillon ovale de métal terne, gravé d’un symbole simple :
leur nom, leur aura, et une lettre.

F.

Rang F. Le bas de l’échelle.
Mais aussi le premier pas vers le monde.

Les rangs montaient ensuite : E, D, C, B, A, S… et au-dessus de tout, le rang SS, réservé aux êtres d’exception.

À ce jour, seuls deux portaient ce titre :
Marcus, le héros des Nains, paladin du bouclier sacré.
Et Dragor, le nécromancien démon, stratège immortel du front obscur.

Garlan fit tourner sa plaque entre ses doigts.
Un simple bout de métal, mais il sourit.
— C’est un début.

Ils s’avancèrent jusqu’au grand tableau des quêtes, cloué contre le mur principal.
Des dizaines d’affiches s’y entassaient, allant du ridicule au suicidaire.

— Cueillette de champignons comestibles dans la forêt nord.
Garlan fit la moue.
— Non.

— Chat perdu de madame Mouchart.
Marenna soupira.
— Non plus.

Et puis, leurs regards se fixèrent sur une fiche plus haute que les autres, encadrée d’un sceau rouge.

Demande urgente — Hameau de Patus (Ouest)
Niveau recommandé : A
Cible : Vouivre (Oxyr)
Problème : Vols de bétail récurrents. Créature dangereuse. Menace croissante pour la population.

— Voilà qui a plus de mordant, dit Garlan avec un sourire en coin.
— J’espère qu’elle ne vole que le bétail, répliqua Marenna.

Ils arrachèrent la fiche, fiers comme deux gamins, et se dirigèrent vers le comptoir.

La réceptionniste, une semi-humaine à plumage coloré, leva les yeux de son registre.
Un mélange entre une femme et un toucan, avec un bec délicatement incurvé et des yeux d’un bleu éclatant.

— Une quête de rang A ? répéta-t-elle, incrédule.
Elle fit claquer sa langue.
— Vous êtes rang F. Vous allez mourir avant d’avoir dit bonjour. Même à dix, vous n’y survivrez pas.

Un silence.
Puis, depuis l’entrée, une voix grave lança :
— Et si c’est moi qui les accompagne ?

Tharion s’était adossé au chambranle, un sourire en coin, les bras croisés.

La réceptionniste soupira, battant des ailes comme pour ventiler son exaspération.
— Rang S, hein ?
Elle griffonna quelques notes sur un registre poussiéreux.
— Très bien. Ça passe. Mais vous signez toutes les décharges. Toutes.

Garlan et Marenna se tournèrent vers Tharion, bouche bée.
— Attends… quoi ?! Tu es de rang S ?!

Il haussa simplement les épaules.
— Ce n’est pas le genre de détail que j’aime mettre sur une carte de visite.

Une pile de documents atterrit sur le comptoir dans un bruit sec.
La réceptionniste leur tendit des plumes enchantées.
— Clause "accident mortel", clause "mutilation partielle", clause "destruction de biens", clause "dégâts magiques non maîtrisés"… Vous avez une demi-heure.

Trente minutes plus tard, trois crampes de poignet et une bonne dose de doutes plus tard, ils déposèrent enfin les parchemins signés.
Un sceau magique s’illumina brièvement : leur contrat venait d’être validé.

Quelques heures plus tard, les trois compagnons quittaient la ville à pied.
Le soleil déclinait sur les toits de Dimfell, projetant de longues ombres sur la route.
Le vent sentait la poussière et l’herbe sèche.

Devant eux s’étendait le chemin vers Patus.
Leur première vraie mission.
Et, sans qu’ils le sachent encore, le début d’une aventure qui allait tout changer.