Samanta estaba de apenas cuatro meses de embarazo cuando le dijeron que debía quedar internada. La bolsa donde estaba el bebé se había salido la mitad hacia afuera y podía perder a su hijo si no tenía cuidado. No podía moverse. Había sufrido un prolapso y su cuerpo estaba muy delicado. El niño, ya de nombre Edgardo, estaba en peligro. Y ella no iba a arriesgarse a perderlo. Lo había esperado tanto. Y solo pensaba en cuidar de él.  

Había tratado de quedar embarazada por años y siempre perdía los bebés. Había comenzado un tratamiento con pastillas y luego de mucho tiempo por fin había logrado lo que buscaba. Adel estaba en la casa solo de noche y en el trabajo de día. Cuando tenía un rato libre iba al hospital a verla, a veces bromeaba y le decía que si lloraba no iba a ir a verla más. Ella lloraba mucho. Nunca le había gustado estar internada. Y llevaba tres meses en esa cama de la clínica en capital lejos de su casa. 

Las noches en los hospitales son tediosas y tristes. Imaginense lo sola que debía sentirse en esa clínica en su habitación individual. A veces lloraba y el obstetra que pasaba a verla le decía: “las incubadoras no lloran”. 

Que chiste sórdido como mínimo. 

Una tarde la enfermera entró a llevarle el almuerzo cuando se tropezó y se chocó con la cama donde estaba Sam. Tirando la cama que estaba sostenida por tacos de madera para mantenerla con la cabeza levantada y los pies hacía abajo. El golpe de la cama contra la pared fue fuerte. Pero Sam estaba bien, también su bebé, por suerte solo había sido un susto. El día transcurrió normal. Algo aburrido como siempre y luego llegó la noche. 

Esa noche mientras Samanta estaba durmiendo le subió una fiebre muy fuerte. Se sintió mal y comenzó a llamar a la enfermera. Una mujer de vestido floreado llegó a la puerta y se acercó a la cama. La mujer no parecía una paciente, tampoco una médica, había algo raro en ella. Por el pasillo pasó una monja sollozando. Pasó de largo de la habitación. Era una escena que quizás sería algo cómica si no fuera por el malestar que sentía Samanta. “Necesito llamar a la enfermera…” dijo ella y la mujer del vestido con margaritas le dijo: “No te preocupes, ya viene”. La mujer se desvaneció en el aire. Y al poco tiempo apareció la enfermera. 

Esa noche cuando la enfermera fue a chequear a Sam corrió a llamar al médico. El bebé debía nacer esa noche. Ya que se había roto la bolsa. 

Al otro día Sam ya tenía a su pequeño en la incubadora. Muy pequeño, de siete meses. 

Edgardo su primogénito. Sam lo miraba con adoración. Su cuerpo pequeño y rosado estaba lleno de agujas y cables. Era muy delicado. Era tan pequeño que la ropa de recién nacido le quedaba grande. Un vínculo muy fuerte nació ese día. Sam sintió en su corazón que aquel niño era alguien a quién siempre iba a amar. Puso su mano junto a la del bebé y acarició suavemente sus dedos. Tan delicado. Tan frágil. Como una nube. Suave. Lo acarició con seguridad, sin miedo, pero sabiendo que era tan frágil que podía lastimarlo. 

Pero a la vez tan fuerte que logró sobrevivir a pesar de todo. “Así es el amor” pensó Sam. Tan fuerte y tan frágil. Que hasta una caricia puede lastimarlo…